El Topo (1970)★ 7.7/10

El Topo, de Alejandro Jodorowsky, no es una película que uno simplemente ve: es una que uno atraviesa. Con sus paisajes desérticos, sus balazos ceremoniosos, sus cruces entre lo sagrado y lo profano, y esa lógica de sueño febril, se convirtió en algo más que cine: fue el corazón palpitante del llamado “western ácido” y una de las primeras en ganarse el título de película de medianoche —esas que no pasaban en horario decente, sino cuando el mundo ya estaba dormido y solo los inquietos seguían despiertos.

Lo que más me marcó, sin embargo, no fué sólo su locura visual ni su simbolismo desbordado, sino lo que despertaba en nosotros, los que la veíamos en esas funciones nocturnas en el campamento petrolero. Al terminar, nadie se iba en silencio. Nos quedábamos allí, bajo las estrellas, discutiendo con pasión: ¿qué significaba el niño ciego? ¿era El Topo un santo o un asesino? ¿era una crítica a la religión o una búsqueda espiritual disfrazada de western?

Esas conversaciones, a veces acaloradas, otras llenas de risas o de silencios largos, eran parte de la magia. El Topo no nos daba respuestas; nos dejaba con preguntas que resonaban mucho después de que se apagaran las luces. Y en ese intercambio, en ese desorden de ideas y emociones, descubríamos algo más: que el cine podía ser un ritual colectivo, un espejo roto donde cada quien veía un pedazo de su propia alma.